El libro que estoy leyendo ahora

"La esfera de Ababol"
Susana Prieto y Lea Vélez
Colección: Fábula
512 páginas
Precio: 20 €
ISBN: 978-84-08-06098-7
Tapa dura 16x24.5 cm
Publicación: Octubre 2005

Novela de duelos, aventuras y romance. Una novela sorprendente

Sinopsis: Alejandro Navarro vuelve a España para reencontrarse con un pasado que le hizo huir hace quince años y convertirse en renegado de la Corona a favor de la independencia de las colonias en Venezuela. A su vuelta a Madrid, tras un viaje jalonado de aventuras, vuelve a trabar amistad con Ababol de Paula a quien vio por última vez cuando tan sólo era una niña y a quien desea devolver un objeto que no tuvo más remedio que llevarse prestado y que para él ha sido talismán en las batallas y escaramuzas durante tanto tiempo: la esfera de ámbar que es la llave de un tesoro. En esta novela de lances a pistola, de aventuras y romance, situada en 1819, época de dura represión del absolutismo de Fernando VII y plagada de conjuras de las sociedades secretas por proclamar la constitución de Cádiz, se retratan con gran acierto dos sociedades, una burguesa y elegante y otra oculta y rebelde, ambas encarnadas por espléndidos personajes como la viuda doña Catalina, excelente y excéntrica chef , el inteligente teniente de los Reales Guardias de Corps Miguel Correa, perseguidor del duelista mudo, el avaro y usurero Aquilino o el periodista-gacetillero-revolucionario Jacobo Cevallos. Personajes todos ellos, que al igual que Ababol y Alejandro, confluirán en Ladrada, lugar donde se oculta el tesoro, en un sorprendente e inesperado final.

Sabina contra el suicidio

Mentiras sí, pero útiles contra la desesperación.

MÁS DE CIEN MENTIRAS

Tenemos memoria, tenemos amigos,

Tenemos los trenes, la risa, los bares,

Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,

Tenemos moteles, garitos, altares.

Tenemos urgencias, amores que matan,

Tenemos silencio, tabaco, razones,

Tenemos Venecia, tenemos Manhattan,

Tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,

Tenemos costumbres, pudores, jadeos,

Tenemos la boca, la lengua, los dientes,

Saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,

Los pies en el barrio y el grito en el cielo,

Tenemos Quintero, León y Quiroga,

Y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos

Para no cortarse de un tajo las venas,

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,

Tenemos nostalgia, piedad, insolencia,

Monjas de Fellini, curas de Berlanga,

Veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,

Tenemos el morbo, los celos, la sangre,

Tenemos la niebla metida en los huesos,

Tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,

Ropa de domingo, ninguna bandera,

Nubes de verano, guerras de Macondo,

Setas en noviembre, fiebre en primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,

"qué importa", "lo siento", "hasta siempre", "te quiero",

hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,

verónica y cuarto de Curro Romero.

Más de cien palabras, más de cien motivos

Para no cortarse de un tajo las venas,

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el mal de la melancolía,

La sed y la rabia, el ruido y las nueces,

Tenemos el agua y, dos veces al día,

El santo milagro del pan y los peces.

Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;

Lennon y McCartney, Gardel y LePera;

Tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,

Ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas

De islotes sin nombre ni ley ni rutina,

Tenemos heridas, tenemos medallas,

Laureles de gloria, coronas de espinas.

Más de cien palabras, más de cien motivos

Para no cortarse de un tajo las venas,

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,

Ángeles caídos, barquitos de vela,

Pobres exquisitos, ricos miserables,

Ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,

Crímenes perfectos que no cometimos,

Retratos de novias que nos olvidaron

Y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,

Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,

Abuelos que siempre ganaban batallas,

Caminos que nunca llevaban a Roma.

Más de cien palabras, más de cien motivos

Para no cortarse de un tajo las venas,

Más de cien pupilas donde vernos vivos,

Más de cien mentiras que valen la pena.

Título: Más de cien mentiras

Año: 1994

Letra: Joaquín Sabina

Música: Joaquín Sabina

Disco: Esta boca es mia (1994)

Contigo y con Sabina

Esta canción, esta poesía, aparece en la B.S.O. de El club de los suicidas.

CONTIGO

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercado

con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,

brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardin;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas “volvamos a empezar”;

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Título: Contigo

Año: 1998

Letra: Joaquín Sabina

Música: Joaquín Sabina

Disco: Yo, mi, me, contigo (1996)

Tahwid

PAJJIZNA ma jistax jibqa’ jitmexxa bit-tahwid kif qieghed ikun immexxi.Fost l-ahhar tahwid kellna r-rizenja tac-chairman tal-Korporazzjoni ghas-Servizzi ta’ l-Ilma, Michael Falzon.Michael Falzon irrizenja wara li l-Ministru Austin Gatt, li huwa politikament responsabbli mill-istess korporazzjoni, “gibidlu widnejh” dwar il-varjazzjonijiet fl-infiq fl-impjanti ghat-tisfija tad-drenagg f’Ghawdex u fil-Mellieha.Ir-rizenja ta’ Michael Falzon ma kinitx accettata u wara laqgha li kellu ma’ Austin Gatt kollox rega’ lura ghal li kien.Mhux biss, imma l-istess Ministru Austin Gatt, wara l-laqgha iddikjara li l-pozizzjoni tal-Bord tad-Diretturi tal-KSI kienet bhal dik tal-Ministru.M’hemmx dubju li kulmin ghandu rasu fuq ghonqu, bir-ragun qieghed jistaqsi: Imma dan x’tahwid hu?Fl-ittra tieghu lil Michael Falzon, il-Ministru Austin Gatt kien kiteb li xi hadd ghandu jerfa’ r-responsabbiltà ghal din il-hela ta’ flus, b’referenza partikolari ghall-varjazzjonijiet fl-infiq fl-impjanti ghat-tisfija tad-drenagg.Mela skond Austin Gatt kien hemm il-hela ta’ flus u xi hadd irid jerfa’ r-responsabbiltà ghal din il-hela.Imma f’daqqa wahda, jintnesew il-hela ta’ flus u r-responsabbiltà li xi hadd irid jerfa’, u l-pozizzjoni tal-bord tal-KSI saret simili ghal dik ta’ Austin Gatt.Imma l-poplu m’huwiex imbecilli, u ghax mhux imbecilli jippretendi li jinghata d-dettalji ta’ dak kollu li gara. Il-poplu ghandu dritt ikun jaf id-dettalji kollha tal-varjazzonijiet li rrifera ghalihom Austin Gatt fl-ittra tieghu lil Michael Falzon.Huwa dmir Lawrence Gonzi, mhux biss bhala Prim Ministru, imma wkoll bhala Ministru tal-Finanzi, li jispejga kulma gara bla tidwir ta’ kliem.

Verano atípico

Conchi, tu sabes que yo también soy una mata de sombra, odio el calor pero este verano ha sido atípico. Ha hecho pocos días de calor sofocante en el mes de agosto y en julio la brisa era fresquita y la temperatura agradable. Y lo que es más fuerte: ha llovido en el més de agosto, oh milagro, en nuestro pueblo cayeron 20 litros por metro cuadrado y en Dénia, asombrate!, más de 100 y esta noche del viernes ha vuelto a llover (después miraré el pluviómetro, que lo tengo en el jardín).

En cuanto a lo del griego, que cita Jesús, tengo un anécdota. En tercero de BUP tenía yo un professor de griego con métodos muy franquistas y dictatoriales, no me acuerdo ni cómo se llamaba (sería el mismo tuyo, Conchi, pero tu siempre has sido muy estudiosa y cumplidora). El caso es que este profesor mandaba listas interminables de vocabulario para estudiar, no explicaba nada (porque en sus clases estudiaba derecho, para acabar su carrera) y preguntaba el vocabulario sacando a gente a la pizarra(como en los años cincuenta). En vista de eso, pasé de su asignatura, yo nunca daba problemas de disciplina pero era un espíritu libre y si no me gustaba el método del profesor, me descolgaba (en mi perjuicio, claro). Total, que a final de curso hizo un examen final para repesca. Yo no pensaba estudiar y le dije a nuestra amiga Reyes unas horas antes "Vámonos a la cantina" y ella me dijo, muy en su línia "no, yo me voy a la biblioteca, que tengo un examen". Yo la acompañé, porque no tenía a nadie para irme de vagabundeo, estudié un poco griego y después aprobé el examen final por pura chiripa, no por estudiar mucho jaja...

Besos amiguitos.

El calor me mata

Calor, mucho calor...

Tanto que mi cerebro se declara en huelga de neuronas caídas. ¡Socorro! Miedo me da la próxima factura de la electricidad con el aire acondicionado en marcha toda la noche, única forma de poder dormir. Y pensar que, según los agoreros científicos, cada año será peor… Que Dios nos pille confesados y con el aire acondicionado en marcha. Para colmo, ante la escasez de agua por estos pagos, ni siquiera es recomendable abusar del remedio sano de la duchita fresca.

Es que el calor se vuelve en mi contra, me aplasta como una apisonadora y deja mi ánimo como una papilla informe. Gente de latitudes no tan favorecidas, climatológicamente hablando, me reprochan que no me guste la playa. Lo que no soporto son las aglomeraciones, las peleas por unos centímetros cuadrados donde depositar la toalla, los balonazos de los críos, la arena hasta en la boca y, además de muchos otros factores, las quemaduras del sol. Debo de tener una especie de heliofobia, si es que existe, porque tener que moverme bajo el sol fuerte se convierte en una pesadilla. Me dice mi hermana que soy una mata de sombra y se ríe de la palidez de mi piel cuando a todo el mundo le da por estar moreno.

El club de los suicidas

El club de los suicidas es un comedia negra sobre un grupo de hombres y mujeres que se conocen en una terapia de la seguridad social para suicidas. Lo único que tienen en común es que todos han intentado matarse por diferentes motivos y que todos han fracasado. El rumbo de sus vidas dará un giro radical cuando caiga en sus manos una vieja edición de la novela El club de los suicidas, de Robert Louis Stevenson. La luz se hace para ellos. Y deciden emular a los héroes del relato, creando su propio club secreto. Sólo que en lugar de en el Londres del siglo XIX, estamos en Madrid en pleno año 2006. Y en vez de una mansión entre la niebla, nuestros protagonistas montan su club en un destartalado almacén chino de un “todo a cien”. El objetivo del club es matarse los unos a los otros. Pero dentro de un orden, claro. Se reúnen una noche a la semana. Y juegan a las cartas. El que gana debe morir. Y el que pierde debe matarle en el plazo de siete días. Entonces será cuando descubran que, si matarse a uno mismo es complicado, matar al prójimo es aún más difícil. Antonio (Fernando Tejero, que parece que siempre hace el mismo papel de la serie de TV) se convierte en involuntario maestro de ceremonias del club y debe poner orden para que la cosa funcione, y para que todos vayan matándose dentro del plazo acordado. Durante este desesperado intento por acabar con sus vidas, Antonio conocerá a sus compañeros de “juego”: Ana (atractiva compulsiva ciclotímica que trabaja de reponedora en la Fnac), Manuel (ludópata que ha creado su propia ONG para ayudarse a sí mismo) y Javi (solitario empedernido que trabaja en un “burguer” de la zona).

Los motivos que les llevan al intento de suicidio van desde el desamor, a la ludopatía pasando por la obesidad. La película tiene momentos graciosos que no llegan a arrancar la carcajada porque subyace demasiado dolor en esas vidas miserables que, por desgracia, tampoco son tan diferentes de las nuestras. No creo que tenga un tremendo éxito comercial porque se intenta vender como una comedieta ligera donde prima el cachondeo, y en realidad es negra, negra. Incluso al final, cuando algunos personajes parecen haber encontrado razones para vivir, estas son tan fuertes que les ciega ante la realidad más cruda.

La labor de los actores secundarios es muy destacable. No llega a ser una película redonda pero se agradece el intento de originalidad.

Κρύβομαι στο Αντίο

ΘΕΛΩ ΤΟΣΑ ΝΑ ΣΟΥ ΓΡΑΨΩ ΠΩΣ Ν’ ΑΡΧΙΖΩ ΚΑΙ ΤΙ ΝΑ ΞΕΓΡΑΨΩ ΠΟΣΑ ΔΕ ΣΟΥ ΕΧΩ ΠΕΙ ΓΡΑΦΩ ΛΕΞΕΙΣ, ΣΒΗΝΩ ΣΚΕΨΕΙΣ ΙΣΩΣ ΚΑΙ ΝΑ ΜΗΝ Τ’ ΑΝΤΕΞΕΙΣ ΚΙ ΑΣ ΤΟ ΕΧΕΙΣ ΦΑΝΤΑΣΤΕΙ ΤΩΡΑ ΠΟΥ ΣΟΥ ΕΙΠΑ ΠΩΣ ΘΑ ΦΥΓΩ ΤΟ ΦΟΒΑΣΑΙ ΝΑ ‘ΣΑΙ ΜΟΝΟΣ Σ’ ΑΔΕΙΟΥΣ ΤΟΙΧΟΥΣ ΝΑ ΜΙΛΑΣ ΘΑ ΜΟΥ ΠΕΙΣ «ΘΑ ΦΤΙΑΞΟΥΝ ΟΛΑ ΜΕΙΝΕ» ΚΙ ΟΧΙ ΠΩΣ ΜΕ ΑΓΑΠΑΣ ΔΩΣ ΜΟΥ ΦΩΝΗ ΝΑ ΣΟΥ ΤΟ ΠΩ ΔΩΣ ΜΟΥ ΨΥΧΗ ΝΑ ΜΗ ΓΥΡΙΣΩ ΝΑ ΣΕ ΔΩ ΜΑΖΙ ΣΟΥ ΑΦΗΝΩ Ο, ΤΙ ΑΓΑΠΩ ΚΑΙ ΚΡΥΒΟΜΑΙ ΣΤΟ ΑΝΤΙΟ ΣΤΟΝ ΚΑΘΡΕΦΤΗ ΟΤΑΝ ΚΟΙΤΑΖΩ ΜΕ ΜΙΣΟ ΠΟΡΤΡΕΤΟ ΜΟΙΑΖΩ, ΤΩΡΑ ΛΕΙΠΕΙ ΤΟ ΑΛΛΟ ΜΟΥ ΜΙΣΟ ΠΩΣ ΝΑ ΦΥΓΩ ΑΠ’ ΤΗ ΣΥΝΗΘΕΙΑ ΟΤΑΝ ΔΕ ΜΠΟΡΩ ΝΑ ΔΩ ΣΤ’ ΑΛΗΘΕΙΑ ΤΟΝ ΕΑΥΤΟ ΜΟΥ ΜΟΝΑΧΟ ΔΕΝ ΕΙΣΑΙ ΕΔΩ ΔΩΣ ΜΟΥ ΦΩΝΗ ΝΑ ΣΟΥ ΤΟ ΠΩ ΔΩΣ ΜΟΥ ΨΥΧΗ ΝΑ ΜΗ ΓΥΡΙΣΩ ΝΑ ΣΕ ΔΩ ΜΑΖΙ ΣΟΥ ΑΦΗΝΩ Ο, ΤΙ ΑΓΑΠΩ ΚΑΙ ΚΡΥΒΟΜΑΙ ΣΤΟ ΑΝΤΙΟ ΒΑΖΩ ΤΟ ΚΛΕΙΔΙ ΣΤΗΝ ΠΟΡΤΑ ΚΙ ΑΣ ΑΝΑΒΩ ΟΛΑ ΤΑ ΦΩΤΑ ΕΙΝ’ ΤΟ ΣΠΙΤΙ ΣΚΟΤΕΙΝΟ ΣΚΟΡΠΙΕΣ ΛΕΞΕΙΣ ΤΩΡΑ ΔΕΝ ΜΕΤΡΑΝΕ Σ’ ΑΔΕΙΑ ΧΡΟΝΙΑ ΑΠΑΝΤΑΝΕ ΠΟΥ ΓΕΜΙΣΑΜΕ ΚΙ ΟΙ ΔΥΟ ΦΕΥΓΩ ΚΙ ΑΣ ΜΟΥ ΛΕΣ «ΘΑ ΦΤΙΑΞΟΥΝ ΟΛΑ» ΦΕΥΓΩ ΑΠ’ ΟΣΑ ΑΓΑΠΩ ΔΩΣ ΜΟΥ ΦΩΝΗ… ΦΕΥΓΩ ΤΩΡΑ ΑΠ’ ΤΗ ΣΥΝΗΘΕΙΑ ΦΕΥΓΩ ΚΑΙ ΓΙΑ ΜΕΝΑ ΖΩ ΣΤ’ ΑΛΗΘΕΙΑ ΦΕΥΓΩ ΑΠ’ ΟΣΑ ΑΓΑΠΩ

Necrológicas

En pocas horas de diferencia se han ido dos figuras importantes de las artes españolas: la actriz Emma Penella, tan querida y conocida por la mayoría por el papel de abuela cascarrabias y cotilla de Aquí no hay quien viva; y el escritor Francisco Umbral, del que tengo que admitir que nunca he leído un libro suyo, mea culpa.

Como ambos contaban con edades respetables, lo que más me ha conmovido es el fallecimiento de Antonio Puerta, el jovencísimo futbolista del Sevilla. A sus 22 años tenía toda una vida de éxitos por delante y ha tenido que irse dejando a una esposa embarazada de siete meses. Sabéis que soy anti fútbol, pero esta desgracia me ha afectado mucho.

Descansen en paz.

Amors impossibles

Dues notes a peu de pàgina s'havien enamorat. Com que vivien en pàgines encarades -la 212 i la 213-, eren felices a la llibreria, sense cap altre contratemps que alguna mà fullejadora d'un possible comprador. Però un estudiant s'endugué el llibre i començaren a passar estones separades. Un dia l'estudiant en subratllà una i l'altra es va enfadar: "no m'agrada que et pintes", digué, i tingueren una baralla. Portaven ja una setmana sense parlar-se quan l'estudiant deixà obert el llibre entre ambdues pàgines per anar a comprar tabac i fou atropellat per un cotxe. El pare del xicot volgué conservar per sempre la seua cambra tal com ell l'havia deixada: la cadira una mica separada de la taula, el cendrer ple de burilles, el llibre obert entre les pàgines 212 i 213...

Josep Vicent Marqués (1985) Amors impossibles

El último libro que me ha gustado

Siempre me han gustado las novelas de Lucía Etxebarria y, en especial, la que acabo de leer, Cosmofobia. En esta última obra suya ha superado el telón de fondo de “sexo, drogas y rock and roll” para abarcar el amplísimo espectro de las relaciones humanas, desde inmigrantes hasta el pijerío matritense, en una miríada de historias cuyos destinos acaban por entrelazarse. Muy recomendable, en mi opinión.

Os copio el típico párrafo promocional de la editorial:

De la mano de varios personajes que se entrecruzan a lo largo de toda la obra, con una prosa más depurada que nunca, Lucía Etxebarria traza amores y destinos inmersos en la más cercana actualidad en una novela ágil y directa llamada a convertirse por méritos propios en el grito colectivo de toda una generación, en el certero retrato de una nueva sociedad más plural, más diversa. En la novela definitiva sobre una nueva época. La nuestra.Una Lucía Etxebarria más lúcida y madura, con un extraordinario oído para captar el lenguaje de la calle y su ya emblemática sensibilidad para las cotidianas historias de amor, nos sumerge en la vida de uno de los barrios más representativos de Madrid, Lavapiés, y dibuja un fresco vívido, real, intenso, de sus virtudes, problemas e inquietudes marcadas por la inmigración, la pluralidad étnica y la lucha diaria, entre la modernidad y la miseria, por salir adelante.

Dos citas extraídas de la novela:

“Precisamente, si conseguimos avanzar en la vida es gracias al olvido, porque si recordáramos todas las cosas buenas que hemos perdido nos aplastaría la nostalgia y, si recordáramos todas las malas, nos comería la depresión.”

“En la vida hay siempre molinos de viento contra los que uno no puede luchar, porque esos molinos no se mueven nunca de su sitio y siempre están moviendo las aspas en la misma dirección y, cuando uno arremete contra ellos, siempre sale mal parado; así que, lo mejor es dejarlos donde están, inamovibles, y olvidarse de ellos y continuar camino, que ellos sigan a merced del viento, agitando las aspas, como quien proclama a gritos una verdad, mientras que uno si quiere aprender cosas, debe avanzar contra el viento, adelante, siempre adelante..."

Un poema

DEIXEU-ME DIR


Deixeu-me dir que ja és temps d'oblidar,
que ja és temps de creure un altre cop en la puresa
i de repintar les cases amb colors alegres.

Aquells que han viscut molts anys lluny del poble
seran cridats a retornar
i una nit qualsevol
el vent s'endurà totes les paraules
que hem malmès de tant de dir-les sense amor.
I l'endemà serà com si ens alcéssim
després d'una nit de vint segles.

Deixeu-me dir que ja és temps d'estimar,
que ja és temps de creure en el prodigis
i que tant se val de les noies que no hem conegut;
que el poble és com abans
i que algun dia
hi haurà flors al jardí
i vent als arbres
i paraules inventades de nou
només per a nosaltres.

El fugitiu (1952-1957)
MIQUEL MARTÍ POL

¡¡¡¡ Otto !!!! .... ¡¡ Ven a comer tu Dog Chow!!

¿ Quién es el dueño o la dueña de Otto?

Aquí va un poco de Dog Chow para Otto .... ¡¡¡¡ Otto !!!!, ¡¡ Ven a comer tu Dog Chow!!

Concierto de Chayanne

El viernes fui con amigas, primas y mi hermana a ver a Chayanne. Mi relación con este cantante puertorriqueño no deja de ser curiosa: cuando la mayoría de la gente que acude a sus conciertos en España lo conoció a raíz del éxito popular de “Salomé”, yo le sigo la pista más o menos desde 1992. Por aquella época se podía ver en Agost un canal mexicano llamado Galavisión y fue allí donde me llamó la atención por vez primera. Si me cautivó no fue por sus baladas románticas típicamente latinas sino por su modo de moverse pues acompaña sus canciones más bailables de unas coreografías notables; además, el chaval está físicamente de lo más apetecible, a qué negarlo. Como sus discos no se editaban en España, Johnny, mi buen amigo mexicano, me los enviaba puntualmente. Creo que era la única espectadora del concierto que conocía todas las canciones antiguas que cantó, no sólo las más populares.
El concierto tuvo lugar en el campo de fútbol de San Juan. La tarima para discapacitados era minúscula, apenas daba cabida a dos filas de tres sillas apretujadas como sardinas en lata. Lo bueno es que estaba céntrica, justo enfrente del escenario, no excesivamente lejos de él. Además, las tres pantallas nos acercaban los detalles que a simple vista no se apreciaban. Por ejemplo, una amiga insistía en que lo mirase de perfil. “Una nariz muy bonita”, convine. “No, mira más abajo”, insistió. Siempre pecaré de boba.
El espectáculo es pura virguería, no por las baladitas melosas (tampoco es que les haga ascos) sino, repito, por las coreografías. ¡Cómo baila este hombre! Pese a que combina sabiamente tiempos rápidos con lentos para equilibrar el consumo de energía, a sus 39 años bien llevados, no sé cómo puede soportar semejante trote durante casi dos horas. Le acompañan seis bailarines, tres hombres y tres mujeres, igualmente fabulosos, y juntos llevan a cabo unos bailes de lo más sexy. En uno de ellos Chayanne, siempre guapísimo, sale con la camisa desabrochada y ni os cuento cómo aullaba el personal predominantemente femenino.
Es que aparte de su indiscutible belleza, la impresión que da es de ser un hombre encantador a más no poder, de sonrisa franca y buenos sentimientos. Vamos, el marido o yerno ideal. Mi hermana se lo encontró una vez en el aeropuerto de Barajas y tuvo la ocasión de constatar la amabilidad que le caracteriza.

Garota de Ipanema

Olha que coisa mais linda
Mais cheia de graça
É ela menina
Que vem e que passa
Num doçe balanço
A caminho do mar

Moça do corpo dourado
Do sol de Ipanema
O seu balançado
É mais que um poema
É a coisa mais linda
Que eu ja vi passar

Ah, porque estou tão sozinho?
Ah, porque tudo é tão triste?
Ah, a beleza que existe
A beleza que não é só minha
Que também passa sozinha

Ah, se ela soubesse
Que quando ela passa
O mundo interinho se enche de graça
E fica mais lindo
Por causa de amor

Contadnos vuestras cosas

Ana, Carolina y José Angel, contadnos vuestras cosas en esta pàgina principal, que todavía no habeis participado aquí. Aviso, esto crea adicción, puede ser muy malo para la salud porque produce más dioptrías (el que las tenga, como yo) y más quilos por las horas que me paso aquí (mi trasero se niega a despegarse de la silla, al final).

Ha llegado el momento de abandonar mi carrera como percusionista para dedicarme a las coreografías de Bollywood

Para los que me conocéis, sabéis que el cine es una de mis grandes pasiones.

También sabéis que me gusta descubrir filmografías de país exóticos, a ser posible en versión original.

Por otra parte, el género de los musicales nunca me había tirado demasiado .... hasta que descubrí las películas de Bollywood.

Pócas películas Bollywwod llegan todavía a las pantallas madrileñas, pero si uno mira y remira, en algunos lugares puede encontrar DVDs con películas de este género.

En el mes de Julio, en unos de los programas de Sardà del Dutifri, éste hablaba con una española que estaba en Mumbai. El gran deseo de esta española era participar en las películas de Bollywood como actriz. Todo esto hizo que yo sintiera más curiosidad por estas películas.

Bueno, ayer tomé parte en una coreografía Bollywood. Por casualidad, pasé por una librería y vi un papel de publicidad. Esa misma tarde iba a haber demostraciones de coreografías Bollywood en la Plaza mayor de Madrid. No me lo pensé y allí fui.

Me lo pasé fenómenal, me reí mucho, no sé si tengo actitudes Bollywood, pero participé en una coreografía y me lo pasé genial.

Algún día os contaré mi carrera estelar como percusionista empezada en Barcelona, madurada en Madrid y culminada con una gira magistral por las playas de Bahía.

Indignación

Tengo un cabreo encima por culpa del gobierno. Sabéis que el Ayuntamiento me contrata de mediados de septiembre a junio. Como todos los veranos, fui al INEM a pedir la reanudación de la prestación de desempleo. Normalmente a finales de julio me llega la carta confirmando la aprobación de la solicitud y que a principios de agosto me ingresarán el primer pago. A día de ayer, 23 de agosto de 2007, ni carta ni ingreso. Llamé al INEM pero no pudieron informarme por teléfono por no sé qué política de protección de datos, así que me tocó personarme en sus oficinas.
He tenido que madrugar esta mañana para ir a Novelda al INEM y estar de regreso a tiempo para las clases particulares. Viaje perdido pues no me han aclarado nada, que hay mucho retraso y que ya me llegará. Les he dicho que a mediados de septiembre pensaba reincorporarme al trabajo. “Tranquila, que te lo pagarán todo junto”. Vale, puedo quedarme tranquila porque he recogido unos eurillos con las clases particulares, porque tengo algo ahorrado y, sobre todo, porque he sacrificado irme de vacaciones. Poned que se trate de una pareja con hijos, hipoteca y demás múltiples gastos, cuyos ingresos no dan para más que vivir al día. ¿Cómo podrían subsistir dos o tres meses esperando a que llegue el subsidio? Es que me indigno.

Saludos del novato

Saludos a todos. Como puedes ver Conchi aquí estoy. Recibí tu invitación justo antes de salir de viaje, pero por razones que entenderás no tuve tiempo de entrar hasta hoy. Pero ya estoy aquí, recuperándome aún del jet lag. A ver si me reorganizo un poco y vuelvo a entrar otro ratillo.
Saludos Mari Pau, encantado de volver a contactar contigo a través del blog de Conchi.
Por cierto, me gusta el título del blog.

Océanos de bruma y melancolía

Sabido es de todos vosotros, mis querid@s amig@s, que soy una mediterránea inadaptada. Des de siempre he han gustado los paisajes nublados, lluviosos y de un lujuriante verde y ahora sé que también mi genética rechaza el sol, mi dermatóloga me dice que no salga al pleno sol, que mi piel se resentirá (y dónde voy, entonces, si aquí sólo hay sol?). Pues bien, parece que este verano el sol me ha hecho caso y se ha retirado un poco. La semana pasado estuvo casi toda nublada y llovió en Dénia casi 100 litros. Y ahora que estoy escribiendo esto, está también muy nublado y con una brisa muy fresquita encantadora, biennnnnn, que hemorragia de placer jaja...

Al hilo de paisajes brumosos y verdes, me teletransporto a Galicia y os hablaré de mi grupo preferido celta de allí: Luar na lubre (que traducido es "luz de luna en el bosque sagrado de los celtas" mágico, verdad?). Su cantante era Rosa Cedrón, voz maravillosa, para mí (y también para el gran mike oldfield, que le echó el ojo y se la lleva a participar en sus conciertos). Hace dos años que Rosa dejó el grupo y ahora ha lanzado un disco en solitario, que también me ha gustado (ella toca el violonchelo también, precioso instrumento). Mientras Luar se ha buscado una cantante portuguesa, Sara Vidal, que no tiene mala voz, pero no es la de Rosiña, y su acento tampoco me gusta ( pero eso es subjetivo mío jaja..) Pero continuaré siendo admiradora de los dos, de Luar y de Rosa.
Besets.

Pequeña reflexión en torno a la edad

Me estoy dando cuenta de que he llegado a una edad, a partir de la cual casi todos los hombres que me gusten van a ser menores que yo. Verbigracia, el señor que ilustra esta página.

Prefiero no profundizar en ello para no caer en una depresión. Lo cual, mediante un bucle rarísimo, me lleva a acordarme de un profesor de literatura que tuve en el Instituto. Se me quedó grabada una de sus frases lapidarias que, con el tiempo, he comprobado cuán cierta es: “El gran drama del profesor, es que, curso a curso, sus alumnos tienen la misma edad, mientras que él es un año más viejo”. Teniendo en cuenta que era 16 años mayor que yo, a la sazón tendría unos 32. Se nota que ejerció mucha influencia en mí, ¿no? Tras el insti, lo tuve dos cursos más de profe en la facultad, pero me daba Lingüística, no Literatura. Eso sí, la materia no importaba: siempre se las arreglaba para introducir algún comentario sicalíptico. Si sigue en la docencia, seguro que recordará aquellos buenos tiempos cuando en el fondo éramos (unos más que otros) más inocentes, y no tan cerriles como los adolescentes de hoy en día.

Curiosidades ...

¿ Alguna vez habéis tenido la curiosidad por saber los resultados de lo que pasaría al colocar vuestro nombre en alguno de los buscadores de Internet?

¿ Existirá alguien en el mundo que se llame como yo?

Si esa persona existe, ¿ cómo será?, ¿ a qué se dedicará?.

¿ No os pica la curiosidad?.

A mi sí.

Y he hecho la búsqueda.

He encontrado a este Jesús Ayuso, y es fotógrafo.

Aquí os mando su foto.

Tengo una dirección suya de correo electrónico.

¿ Qué pasaría si me pusiera en contacto con esta persona con la que comparto nombre y primer apellido?

Píldoras de la genial Mae West, muestras de una gracia glamourosa que, por desgracia, ya no existe:

Yo no fumo ni bebo, pero no tengo nada en contra de la gente que lo hace, porque no siempre se puede estar haciendo el amor.

Mae West nunca lloraría por un hombre. Se limitaría a gritar: ¡El próximo!

Cuando soy buena, soy buena; cuando soy mala soy mucho mejor.

Me han preguntado si no me he cansado nunca de ser Mae West, y la respuesta es que no. Jamás se cansa una de lo bueno.

Entre dos males, elijo el que no he probado.

Me gustaría hacer todo el día lo que hago toda la noche.

¿Para qué casarse y hacer sufrir a un hombre cuando se puede hacer felices a muchos?

Jamás me he sentido pecadora. El sexo es algo natural. Siempre he creído en él. Y lo que es natural no puede ser malo.

Los caballeros pueden preferir a las rubias. Pero ¿quién dijo que las rubias preferían a los caballeros?

Estoy enamorada de mí misma. Pero no es egoísmo. Si tú misma no te quieres ¿cómo vas a querer a otra persona?

Oh Dios mío, ya no hay caballeros como los de antes. Hoy, si un hombre te abre la puerta, o es la de su dormitorio o es el portero.

Béseme la mano: mañana me besará el resto.

Cine y vida real

Me estoy preguntando en estos días, los motivos por los cuales a una película se le define como de “ciencia ficción” y a otras se las define como de “amor”. ¿ Son criterios abstractos o criterios de la vida real? . ¿ Quién marca la diferencia entre un género y otro? .

En la vida real, si llegan los marcianos, pensamos en ellos como seres extraños, con formas muy raras, no se les entiende, tienen poderes sobrenaturales y generalmente son bastante feos para nuestro canon de belleza. Una película de marcianos, es una película de ciencia ficción. A veces nuestras parejas, se comportan como verdaderos marcianos, hacen cosas extrañas, son completamente lo contrario a nuestro canon de belleza, pero, a pesar de las similitudes, las cosas con nuestras parejas las encuadramos dentro del tema “amor” y no de la “ciencia ficción”.

Vamos a pensar todos en Karina, mi musa de la infancia ( a pesar de esto fui un niño feliz) y vamos a buscar en el baúl de los recuerdos. Eso sí, su moño y su matrimonio con el peluquero son ciencia ficción XXL.

De mi baúl particular saco la película “E.T.”. Después de que todos hemos hecho un poco el tonto, por unos segundos, con el tema de “mi caaaaasa”, “teléfono” voy a donde quiero ir : ¿ es una película de amor o de ciencia ficción?.

Los personajes son deliciosos, esa tierna y linda niñita encarnada por Drew Barrymore, antes de que ésta se fumara todo lo fumable, se colgará más que un Windows mal instalado y se diera de cabeza, completamente borracha, con todas las esquinas de Los Ángeles. ¿ Quién no quiso a esa niñita linda?. ¿ Quién no quiso a Elliot?. ¿ Quién no quiso a especie de costra cabezona con patas que fue E.T.? ¿ No hay una madre amante de sus hijos? ¿ Es una historia de amor o de ciencia ficción?.
Ahora pensemos en otra película. Chic@ conoce a chic@, se enamoran y todo va a las mil maravillas, en el cine es am
Me estoy preguntando en estos días, los motivos por los cuales a una película se le define como de “ciencia ficción” y a otras se las define como de “amor”. ¿ Son criterios abstractos o criterios de la vida real? . ¿ Quién marca la diferencia entre un género y otro? .

En la vida real, si llegan los marcianos, pensamos en ellos como seres extraños, con formas muy raras, no se les entiende, tienen poderes sobrenaturales y generalmente son bastante feos para nuestro canon de belleza. Una película de marcianos, es una película de ciencia ficción. A veces nuestras parejas, se comportan como verdaderos marcianos, hacen cosas extrañas, son completamente lo contrario a nuestro canon de belleza, pero, a pesar de las similitudes, las cosas con nuestras parejas las encuadramos dentro del tema “amor” y no de la “ciencia ficción”.

Vamos a pensar todos en Karina, mi musa de la infancia ( a pesar de esto fui un niño feliz) y vamos a buscar en el baúl de los recuerdos. Eso sí, su moño y su matrimonio con el peluquero son ciencia ficción XXL.

De mi baúl particular saco la película “E.T.”. Después de que todos hemos hecho un poco el tonto, por unos segundos, con el tema de “mi caaaaasa”, “teléfono” voy a donde quiero ir : ¿ es una película de amor o de ciencia ficción?.

Los personajes son deliciosos, esa tierna y linda niñita encarnada por Drew Barrymore, antes de que ésta se fumara todo lo fumable, se colgará más que un Windows mal instalado y se diera de cabeza, completamente borracha, con todas las esquinas de Los Ángeles. ¿ Quién no quiso a esa niñita linda?. ¿ Quién no quiso a Elliot?. ¿ Quién no quiso a especie de costra cabezona con patas que fue E.T.? ¿ No hay una madre amante de sus hijos? ¿ Es una historia de amor o de ciencia ficción?.
Ahora pensemos en otra película. Chic@ conoce a chic@, se enamoran y todo va a las mil maravillas, en el cine es amor , pero en la vida real ... ¿ es amor o ciencia ficción?

Guiris y moscas

El pasado día 15 Pedro y yo estábamos invitados a la casa de campo de Barry y Susan, unos ingleses que viven en Agost desde hace varios años y que son alumnos míos de las clases de español para extranjeros.
Hace un par de años nos invitaron a la fiesta de sus bodas de plata. Fue entonces cuando vi el pedazo de chalet que tienen, enorme, decorado con buen gusto y rodeado de un cuidado jardín.
A muchos de los convidados del miércoles los conocimos aquel día, en su mayoría hijos de la Gran Bretaña, más una alemana con sus niños y unos ocho españoles. En total, seríamos unos cuarenta seres humanos. Pero no contaban con centenares de moscas que se unieron al festejo, sobre todo cuando empezó a servirse la abundante comida en un sinfín de platos. Los brazos no daban abasto para espantarlas, lo que me recordó un día en la casa de campo de Mari Pau (te’n recordes, amiga?), en especial un famoso plato de mejillones que fue directo a la basura pues las moscas lo recubrían por completo. Lo que me sugiere la siguiente pregunta: ¿por qué Dios, en su infinita sabiduría, creó las moscas? Quizá los más ecologistas tengan una explicación razonable, pero no creo que me convenzan.
Barry y Susan son dignos de alabanza por su esfuerzo en integrarse en la comunidad española, agostense en este caso, cosa que no se puede decir de todos sus paisanos. Son más duros de mollera a la hora de aprender un idioma que los españoles, que ya es decir. Mira que les habré explicado pocas veces las distintas expresiones para hablar del clima y en lugar de “hace calor” me seguían diciendo: “Hoy es caliente”. Desde luego, fue uno de los días más calurosos del verano y la gente no paraba de zambullirse en la piscina. Ni de beber. Ni me imagino los litros de bebida, tanto alcohólica como no que llegaron a trasegar.

Más conciertos

Acerca del tema de conciertos, el año pasado, en verano, vino Ana Torroja a Dénia con las canciones de Mecano. Yo tenia una ilusión enorme por ir a verla, Mecano eran mis ídolos de jovencita y no pensaba perderme este concierto de Ana por nada (ya que en su época jamás pude ir a verlos en directo). Bueno, el concierto empezaba a las doce y nosotros a las once o antes ya estábamos pisando el asfalto donde se celebraba el concierto. Se aproximaba la hora, el recinto lleno (era al lado del puerto), la gente nerviosa y alegre. Dan las doce, sube la emoción, las doce y cuarto, ahora saldrá; las doce y media la gente nerviosa pero ya de enfado; la una menos cuarto, la gente ya muy cabreada exigiendo una explicación. Bien, la señora Torroja se digno a aparecer a la una sin dar la más mínima explicación, nada. Eso no se hace, Ana Torroja, no se puede jugar así con el público. El público aguantamos porque eran canciones de Mecano sinó Ana se hubiera quedado sola en el escenario. Al final actuó bien, disfrute cantando las canciones que me sabia de memoria pero el mal sabor de boca por su descarada impuntualidad, sin dar un explicación, se queda para siempre.

Muy mal, Ana Torroja.

Nueva entrada, por fin

Bueno, antes que nada, tengo que agradecer a Conchi que haya sacado de los "comentarios" el tema de "mis libros y mis polvos", con perdón, para darle un formato de "nueva entrada".

El mundo de los blogs, para mí, es un importante misterio, y con ciertas historias de mi máquina ( la de los blogs) me era imposible hacer "nuevas entradas" porque no me aparecía el botoncito para tales faenas. Superado el problema de configuración, creo que la cosa ya irá mejor en un futuro.

Anoche estuve viendo "El ultimatum de Bourne". Me gustó. Reconozco que no es la típica película que yo elegiría a simple viste, pero me apetecía hacerme un cine y por una serie de historias, ésta era la que más me interesaba. Me gustó y me hizo pasar un buen rato.

La semana pasada estuve viendo una excelente película francesa, aquí traducida como "El extraño", título original "L'equipier". Simple y bonita, algunos personajes te enamoran desde el primer momento, algunas sonrisas hacen que algo se agite dentro de ti y la Bretaña francesa se nos muestra esplendorosa y exuberante.

Voy a ver si puedo conseguir entradas para un circo de acróbatas chinos.


Beijinhos.

Lecturas y polvos

Aunque figure bajo mi nombre, la siguiente disertación es fruto del talento de mi buen amigo Jesús. He querido ponerlo en una entrada aparte para que destaque y se lea mejor.
Jesús, ignoro si ése podría haber sido el título que tuvieras en mente, pero ahí se queda. Rectifícalo cuando quieras. Besos.

Nunca digas nunca jamás, me sirve de introducción, si me lo permitís, para comentar algunas impresiones mías particulares. No pretendo sentar cátedra, ni mostrar datos avalados por la universidad de Chinchinandi de Arriba ni por algún notario de la NASA. Son simples elucubraciones sacadas del vivir cotidiano jesusiano . Un vivir cotidiano jesusiano, españolito normal, que como el de todos, también está sujeto a las leyes del destino, del azar o de lo que sea.
Para mi, leer es un placer y reconozco haber tenido verdaderos orgasmos literarios con un buen libro. Leer es todo un placer, viajar con la imaginación, vivir otras historias y sentirlas próximas o lejanas a la tuya propia. Es un placer que al mismo tiempo, en determinadas ocasiones se convierte en un vicio. Uno se deja arrastrar, todo se confunde entre ambos términos, así que quien sea capaz de saber distinguir entre ciertos placeres y ciertos vicios, por favor que me dé la receta. Ya sabéis que el mundo jesusiano es un mundo hedonista, un mundo de disfrute y de búsqueda del placer, bajo la máxima ¿ qué necesidad tengo yo de sufrir?. Al mismo tiempo, también es un mundo práctico, muy práctico, terriblemente práctico. Para los que me conocéis, estas cosas ya os suenan de algo, y para los que no me conocéis ya sabéis un poco cómo es este elemento que ahora mismo escribe estas palabras. Así que, vamos a empezar.
A todos nos cuesta mucho tiempo y esfuerzo ganar los euros. A todos nos da pavor apreciar la velocidad de vértigo con la que esos euros salen de nuestras carteras. Una verdad como un puño. Y, coño, otra verdad es que los libros son caros, el mundo editorial no nos pone las cosas fáciles a los amantes de la literatura. Nos podemos gastar una buena cantidad de dinero en un libro que esperamos nos va a encandilar y luego la realidad es diferente. Frustración por el poco placer obtenido en la lectura y mala leche por el dinero gastado en el librito. Y todos tenemos nuestras limitaciones y luego está el tema del coste de oportunidad, el dinero que te dejas en un libro es dinero que no puedes invertir en otras actividades igual de orgásmicas o más que la lectura. Te gastas el dinero y te chafan el orgasmo. Pues vamos bien. Vale, están las ediciones baratas, el orgasmo puede ser el mismo, y encima, si la cosa no va como esperamos, la frustración, luego no es tanta. Pero todo es el dinero, también está el espacio. Me voy dando cuenta de que cada vez voy teniendo menos apego a ciertas cosas materiales y al sentido de acumulación asociado a las cosas materiales. Uno se compra un libro, lo lee, lo disfruta más o menos, o sea mayor o menor cantidad de intensidad de orgasmo, pero luego, el libro acaba aparcado en algún lugar de la casa. ¿Cuál es la probabilidad de volver a leer ese libro?. Venga, poneros a hacer cuentas. Yo las he hecho. Todos andamos escasos de tiempo, poco tiempo hay para leer relajadamente. Uno lee el libro, y si le gusta, lo puede volver a releer ( en mi caso la probabilidad de volver a leerlo es muy pequeña); si no te gusta las probabilidades de volver a leerlo son más pequeñas ( en mi caso nulas) . Pero si nuevos libros van llegando a nuestras manos, ¿ cuándo vamos a releer los que leímos en un pasado y nos gustaron? ( de ahí que mi probabilidad de volver a leer algo sea tan pequeña, esa lucha entre “volver a leer lo ya leído” y “leer algo nuevo” la gana lo nuevo. Por lo tanto, en mi caso, las probabilidades de volver a leer son muy bajas, así que los libros ahí se van quedando aparcados. Aparcados en unas casas que no son como las de nuestros padres o abuelos, con poco espacio y cogiendo polvo ( ¡ Anda que no cogen polvo los libros!).
En el mundo jesusiano, las labores ajuareñas no son bien recibidas. Limpio, plancho, quito el polvo y otras labores ajuareñas porque no me queda más remedio, pero no disfruto con ellas, jamás he tenido ni el menos síntoma de orgasmo con un plumero, con un aspirador, con Mr Proper o la tipa esa que viene del futuro a quitar manchas. Nadie me escucha cuando digo que quiero que hagan las casas redondas, sin rincones, para limpiar mejor y que la fregona no se tropece cada dos por tres. Cuanto más acumulas, más tienes que limpiar, y para eso yo no sirvo. Así que éstos son algunos de los argumentos que me llevan a alimentar mi placer por la lectura con otras formas alternativas a la de comprar libros. Ahí están la bibliotecas, de las cuales no me puedo quejar demasiado, en este sentido soy afortunado en mi caso. Si leo un libro de la biblioteca y me deja indiferente, pues ya vendrán tiempos mejores. Si no me gusta, sólo tengo que devolverlo y si algo me conduce al orgasmo, siempre lo puedo volver a pedir prestado o hasta me lo puedo comprar. Por lo tanto, nunca digas nunca jamás.

20 de agosto de 2007 7:29

Dos pájaros de un tiro

A tenor del comentario de Ana, os cuento que también fui a un concierto de la gira Dos pájaros de un tiro que llevan al alimón esos dos grandes poetas que son Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina. Sin desmerecer al primero, cuyo apogeo me pilló siendo niña, me considero más admiradora del jienense. A mi chico le encantan ambos, así que me lo llevé; también nos acompañaron mi sobrino Toni y Carla, su mujer. El concierto es la mar de ameno y exuda el buen rollito que se llevan entre ambos que no paran de dedicarse flores, rimas y ripios. Oír a Sabina hablar y cantar en catalán es impagable. Lo que menos me gustó fue que la plataforma para los discapacitados estaba lejos del escenario, en el quinto pino, aunque, tratándose de Elche, habría que decir mejor en la quinta palmera. Menos mal que ninguno de los dos cantantes tiene un físico como para admirar en detalles, de lo contrario, me habría enfadado más. Os dejo con algunas de las más bellas letras que han escrito ambos. Si no os gustan, podéis añadir vuestras preferidas: Cerrado por derribo Este bálsamo no cura cicatrices, esta rumbita no sabe enamorar, este rosario de cuentas infelices calla más de lo que dice pero dice la verdad. Este almacén de sábanas que no arden, este teléfono sin contestador, la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde, esta forma tan cobarde de no decirnos que no. Este contigo, este sin ti tan amargo, este reloj de arena del arenal, esta huelga de besos, este letargo, estos pantalones largos para el viejo Peter Pan. Esta cómoda sin braguitas de Zara, el tour del Soho desde un rojo autobús, estos ojos que no miden ni comparan ni se olvidan de tu cara ni se acuerdan de tu cruz. No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo. Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que estos son los últimos versos que te escribo, para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos. Esta paya tan lejos de su gitano, este penal del Puerto sin vis a vis, esta guerra civil, este mano a mano, estos moros y cristianos, este muro de Berlín. Este virus que no muere ni nos mata, esta amnesia en el cielo del paladar, la limusina del polvo por Manhattan, el invierno en Mar del Plata, los versos del Capitán. Este hacerse mayor sin delicadeza, esta espalda mojada de moscatel, este valle de fábricas de tristeza, esta espuma de certeza, esta colmena sin miel. Este borrón de sangre y de tinta china, este baño sin rimmel ni nembutal, estos huesos que vuelven de la oficina, dentro de una gabardina con manchas de soledad. No abuses de mi inspiración, no acuses a mi corazón tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo. Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación de saber que estos son los últimos versos que te escribo, para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.

Cuento y no acabo

Amigos, Mpau al habla. Vosotros pensaréis"a ver de que original tema nos habla hoy con su maravillosa verborrea" jaja... Pues yo, doña erre que erre: la red de redes (dejadme que exprima el tema a gusto, mañana ya hablaré de la última película de Claude Chabrol).

Pasión y enamoramiento es lo que yo tengo por esos maravillosos programas P2P donde se encuentro de todo y rarezas descatalogadas (como jo jaja...) que consigo en un clic. Y el último maravilloso descubrimiento son las librerías on line de libros de segunda mano. Amigos, para una lectora obsesivo compulsiva como yo esto es el séptimo cielo. Porque, Conchi, aunque te diga que en mi casa no entra ni un libro más, no me creas, es mentira porque siempre acabo comprando el penúltimo. Ay, el cerebro es débil. En estas librerías, oh asombro, se encuentran libros por 70 céntimos (en inglés, porque en español el mismo libro vale 3 o 4 euros, así que por este aspecto que no por otros, viva USA). El problema con estos bajos precios es que no me caben en mi casa, ya los tengos que poner en cajas debajo de la cama, pero estoy pensando en poner una estantería en el aseo jaja...

Mañana, más desvaríos. Salut, amics.

El ultimátum de Bourne

Hacía tiempo que no iba al cine pues no me atraía nada de la cartelera. Al fin, tras haber disfrutado de las anteriores, me animé a ver El ultimátum de Bourne, tercera y última entrega de la saga de espionaje sobre Jason Bourne, tras El caso Bourne y El mito de Bourne.
Sin ser gran seguidora de las pelis de acción pura y dura, reconozco que esta trilogía no me ha desagradado pues se aparta un poco de la grandilocuencia de un James Bond, por ejemplo. Si 007 es la elite aristocrática, Bourne es un simple currante, una máquina de matar al servicio de una organización no gubernamental en teoría, una especie de GAL yanqui. A poco que lo que cuentan esté basado en hechos reales, da miedo saber que nos tienen tan fiscalizados, que nuestras llamadas telefónicas y nuestros e-mails son rastreados en busca de palabras clave que ellos consideren sospechosas.
Bourne ha perdido la memoria y a su amada, poco le importan las balas ni la nueva generación de asesinos a sueldo que intentan apartarle de su único objetivo: volver al principio y descubrir quién era. Seguirá las huellas de su pasado para poder encontrar su futuro. Deberá pasar por Moscú, París, Londres, Madrid, Tánger y Nueva York, ciudades que, a diferencia de los films de Bond, no aparecen como tarjetas postales. Las escenas de acción tienden a ser más realistas. Con todo, no falta alguna concesión a la comercialidad, como espectaculares persecuciones en coche que siempre me resultan aburridísimas.
Matt Damon no es un guaperas al uso; su cara de palo le va bien al papel. Me cae bien el chaval. El resto de secundarios, tanto americanos como europeos, están estupendos. En suma, no me arrepentí de haber ido al cine, cosa que me estaba pasando demasiado últimamente.

Concierto de Miguel Bosé. Alicante 13/08/2007

En un principio el concierto estaba previsto para la Plaza de Toros, mi recinto preferido, ya que la tarima para discapacitados suele estar muy cerca del escenario. Al parecer, se iban vendiendo más entradas de las previstas, lo que motivó el traslado a la Ciudad Deportiva, para mi desgracia: la última vez que estuve allí, en un concierto de Luis Miguel, pusieron la tarima apartadísima del escenario. Menos mal que esta vez no estaba tan lejos. La pena es que –parece mentira- Bosé no llevaba las consabidas pantallas a ambos lados del escenario que hubiesen facilitado la visión.
Me centro en el concierto en sí, que es lo que importa. Habiendo dejado a medias el de Menorca días antes por afonía, el temor de que pasase lo mismo flotaba en el ambiente. Tras saludar (“Bona nit, Alacant; buenas noches, Alicante”) el mismo Bosé se encargó de disipar los temores. Pese a que, cuando hablaba, a veces se le quebraba la voz, aguantó el tipo dos horas y cuarto sin parar de cantar.
Papitour es una conmemoración de treinta años de carrera, lo que causaba el amplísimo espectro de edad del público asistente, desde adolescentes a sesentones. Más que un concierto, fue una comunión intergeneracional. Repasó esos treinta años de éxitos desde el legendario Linda. Aún recuerdo aquella noche en que lo presentó en TVE; al día siguiente no se hablaba de otra cosa en la clase de 7º de EGB del colegio La Rambla de Agost. Es asombroso el poder de evocación de la música, cómo dispara resortes en la memoria que me hicieron recordar personas y situaciones que creía tener olvidadas.
A los que me leéis os sonarán títulos como Morir de amor, Creo en ti, Super Superman, Don Diablo, u otros más recientes como Amante bandido, Como un lobo o Nena, y así un extenso repertorio. Hacía años que no escuchaba algunas de aquellas canciones y me comprobar que me sabía la letra pese al tiempo transcurrido.
No voy a decir que Bosé está en su plenitud física con sus kilos de más y sus cabellos de menos, pero cuántos quisieran estar como él a los 51 años. Eso sí, no ha perdido un ápice de la clase y el saber estar que, a mi juicio, siempre le han caracterizado. Por no hablar de la provocación que sus movimientos, inusuales hasta entonces, despertaron en su día. De no haber sido por él, no existirían herederos directos como Alejandro Sanz o Ricky Martin.
En resumen, me declaro incondicional de Miguel Bosé, el gran camaleón, sexy e inteligente, que a lo largo de treinta años ha sabido reinventarse a sí mismo adelantándose a modas y tendencias.
Hasta la próxima, Miguel.

Hola a todos los amigos que me quieran leer. Esto de internet es una maravilla. Por ahí se decia que aislaba a la gente porque se salia menos pero yo creo que es al contrario, nos pone en contacto a amigos que vivimos separados geogràficamente, así podemos saber como nos va, nuestras neuras, sin tener que coger el teléfono, que a veces da pereza.

Este es el primer verano que tengo ADSL en mi casa y estoy como un niño con zapatos nuevos (que digo, ahora los niños pasan de zapatos, van directamente a la play station jaja...). Estoy enganchada, tengo vacaciones pero el tiempo me lo paso delante del ordenador, me meto en todos los foros, en e-mails, en páginas insospechadas. En fin, que tengo la casa por barrer jaja...

Bien, por hoy ya he dicho bastantes tonterias, hasta la próxima, amigos

HP 7

Si hay alguien que no entienda lo de HP 7, aparecido en un comentario previo, se trata del último libro de Harry Potter, cuya traducción al castellano ha tenido a bien suministrarme un buen amigo, no diré quién, no sea que haya problemas.
Me declaro fan de Harry Potter desde el primer libro y me apetecía mucho leer la última y definitiva entrega, pero no estaba dispuesta a gastarme los 27 € que piden por la versión inglesa para luego tener que comprarla en castellano y que la disfrutara mi chico igualmente. En líneas generales, no suelo fomentar la piratería, pero sería boba si desperdiciara una ocasión como ésta ¿no? Claro está que la traducción no es perfecta; con todo, se ha de valorar el esfuerzo de los traductores a los que no supongo profesionales.
Tardaré en leerlo, no sólo porque tenga casi 900 páginas, sino porque no puedo acceder a él en ratos libres al no tener ordenador en casa, así que leo unos pocos capítulos cuando voy a la biblioteca o al casal de la juventud.
Me asalta la sensación de que el libro no acabará de convencerme al final. Somos muchos os enganchados a la saga y resulta imposible contentarnos a todos. Ya os daré mi impresión intentando no destripar nada importante.
Que leáis felices.

Bienvenidos. Benvinguts

¡Ya estoy en Internet!
Como prueba de fin del curso de Usuario Medio de Internet, he creado mi propio blog. Aunque el título parezca muy egocéntrico, os aseguro que no lo será. Está abierto para que vosotros, mis amigos, participéis en él y lo compartáis.
Lo que no puedo prometer es que lo actualizaré a diario; falta de tiempo y de medios no me lo permitirán.
Antes de cerrar esta primera entrada, mi más afectuoso agradecimiento a José Adolfo, mi profe, por su infinita paciencia. Y que sepa que no se va a librar de mis dudas tan fácilmente.
Besos a todos.