A tenor del comentario de Ana, os cuento que también fui a un concierto de la gira
Dos pájaros de un tiro que llevan al alimón esos dos grandes poetas que son Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina. Sin desmerecer al primero, cuyo apogeo me pilló siendo niña, me considero más admiradora del jienense. A mi chico le encantan ambos, así que me lo llevé; también nos acompañaron mi sobrino Toni y Carla, su mujer. El concierto es la mar de ameno y exuda el buen rollito que se llevan entre ambos que no paran de dedicarse flores, rimas y ripios. Oír a Sabina hablar y cantar en catalán es impagable. Lo que menos me gustó fue que la plataforma para los discapacitados estaba lejos del escenario, en el quinto pino, aunque, tratándose de Elche, habría que decir mejor en la quinta palmera. Menos mal que ninguno de los dos cantantes tiene un físico como para admirar en detalles, de lo contrario, me habría enfadado más.
Os dejo con algunas de las más bellas letras que han escrito ambos. Si no os gustan, podéis añadir vuestras preferidas:
Cerrado por derribo
Este bálsamo no cura cicatrices,
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
calla más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del Soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
este penal del Puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del Plata,
los versos del Capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
este baño sin rimmel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
3 comentarios:
PARAULES D'AMOR
Ella em va estimar tant...
Jo me l'estimo encara.
Plegats vam travessar
una porta tancada.
Ella, com us ho podré dir,
era tot el meu món llavors
quan en la llar cremàvem
només paraules d'amor...
Paraules d'amor senzilles i tendres.
No en sabíem més, teníem quinze anys.
No havíem tingut massa temps per aprendre'n,
tot just despertàvem del son dels infants.
En teníem prou amb tres frases fetes
que havíem après d'antics comediants.
D'històries d'amor, somnis de poetes,
no en sabíem més, teníem quinze anys...
Ella qui sap on és,
ella qui sap on para.
La vaig perdre i mai més
he tornat a trobar-la.
Però sovint en fer-se fosc,
de lluny m'arriba una cançó.
Velles notes, vells acords,
velles paraules d'amor…
Y SIN EMBARGO
De sobras sabes que eres la primera,
que no miento si juro que dar�a
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada d�a,
ya ves, te enga�ar�a
con cualquiera,
te cambiar�a por cualquiera.
Ni tan arrepentido ni encantado
de haberme conocido, lo confieso.
T� que tanto has besado
t� que me has ense�ado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
s�lo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitr�n en la mirada.
Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sue�o,
y con todas si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin due�o
perdido en el pa�uelo de amargura
que empa�a sin mancharla tu hermosura.
No deber�a contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champ�n franc�s
y cena con velitas para dos,
siempre es con otra, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una oficina,
un tel�fono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un �xodo de oscuras golondrinas.
Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno m�s uno
y el lunes al caf� del desayuno
vuelve la guerra fr�a
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada d�a.
Cerrado por derribo
Este b�lsamo no cura cicatrices,
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
calla m�s de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almac�n de s�banas que no arden,
este tel�fono sin contestador,
la llamar� ma�ana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta c�moda sin braguitas de Zara,
el tour del Soho desde un rojo autob�s,
estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiraci�n,
no acuses a mi coraz�n
tan maltrecho y ajado
que est� cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolaci�n
de saber que estos son
los �ltimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
este penal del Puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berl�n.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del Plata,
los versos del Capit�n.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de f�bricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.
Este borr�n de sangre y de tinta china,
este ba�o sin rimmel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiraci�n,
no acuses a mi coraz�n
tan maltrecho y ajado
que est� cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolaci�n
de saber que estos son
los �ltimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.
Què bonica la lletra de paraules d'amor, últim fragment m'erissa. Quant a Sabina, per a mi fluixeja en la música i la veu però les seues lletres son la vida misma.
No pares. Que enveja em dónes, mala pècora. Fas molt bé.
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